jueves, 19 de febrero de 2015
miércoles, 11 de febrero de 2015
Por si alguien prefiere leerlo a su ritmo...
FLASH DELIRIUM:
-Un bote en la paja…
-Un rayo en el punto del deshielo de la lata. Imagen falsa
de tus pestañas rubias. Caravana de colores ocres. Pan para todos…
-Una amapola en un callejón sin salida al mar de tu pecho.
Tu pelo respira al tiempo que tus pies caminan con cordones desatados y
sandalias con arena. Hacia tropiezos comunes…
-Basura incandescente como huesos reflectantes, amarillos.
-Ten para mí tus rodillas desnudas/saltarinas,
escondidas/descalza… y algo para beber.
-Saca tu lengua al misterio de estar de pié sobre el césped
seco/hueco.
-Acera mojada para gorriones que resbalan en infinitas
avenidas hacia luces de neón picante.
-Vuelve a tirar de la piñata para que caiga confeti y nos
sintamos bien.
-No cuelgues más latas del coche que nos conduce de aquí a
la nada. Ruido escondido en refresco de burbujas amigas.
-Tira la toalla fuera del sudor de mi frente que piensa en
naturalezas muertas y pájaros.
TILILAN LOS PÁRPADOS AL CAER LÁGRIMAS SOBRE PAPEL MOJADO
COMO ÉSTE.
FOTO: Diana Gutiérrez.
TEXTO: José Payán.
sábado, 31 de enero de 2015
jueves, 29 de enero de 2015
jueves, 22 de enero de 2015
FUNERAL AL DESAPARECIDO...
FUNERAL AL DESAPARECIDO:
¡¡Bienvenidos al HOTEL EMPATÍA¡¡ ¡¡Propicias noches, niños y
niñas, damas y caballeros, gente bien-pensante¡¡
Hoy, Día del carnaval pasado: PROCESIÓN DEL POETA ANÓNIMO DE
PANTALÓN CORTO Y PIJAMA A RAYAS.
Menú del día y plato único: CRIADILLAS DE CERDO EN GELATINA
DE CHOCOLATE TRANSPARENTE, como el cerebro de nuestro fallecido.
Algunos poetas, amigos de la víctima, se pararon ante el
bufón arlequinado repartidor de flyers FLUORESCENTES, ponían: “huesos de santo
reflectantes, ¡nos lo comeremos todo, todo¡
Dejó escrito: “De mentes débiles a cuerpos laxos me
acompañan, llevarán chisteras rojas con clavel blanco arriba, frac y un bastón
delicado con puño de bola de cristal. Parecerán como hechos en serie. En la
mano derecha un libro que dice: “Elegía a lo desconocido, COMPLETAR”. Y en sus
chalecos lila, un reloj de arena, pequeñito, pequeñito; al que le falta alguna
ola, algún susurro.” Dicho y hecho, así
iban, en homenaje triunfal por su amigo.
Se vistieron para salir: botas altas, cazadoras de cuero,
con chapas de Sex Pistols y los Who. Cuando salieron de sus agujeros parecían
la banda del Kung fu. (Era la tribu desconocida, que nunca supo si entrar al
evento)
Sus amigos los poetas entraron al interior. Boris karloff,
el maitre, les dio la bienvenida, aunque le costó doblarse para saludar a los
kolegas del ínclito poeta fallecido.
Por el hilo musical suena: “Ballenas muertas en San
Sebastián” del columpio asesino, albúm completo.
En el salón del fondo, donde se realizará la cena, se ve la
caja del muerto y escrito en luces de neón: “¿PORQUÉ DAR TU VOTO AL NEGOCIO DE
LA IRREALIDAD?
Para entrar NO necesitabas una invitación, necesitabas un
poema. Y uno a uno fueron entrando. Depositaron su voto en cada chistera roja
mientras se quitaban sus guantes blancos para escribir. Las notas decían así:
-EN EL POZO DE
LAS ALMAS PERDIDAS ESTÁ TU IMAGEN DISTORSIONADA. COMO GOTA ACRISTALADA QUE
ATRAE LA LLUVIA.
-DAME ESA CAJA DE
PASTILLAS¡¡ VAMOS¡¡ LAS AZULES PARA MÍ, LAS BLANCAS PARA VOSOTROS, PARA QUE
DURMÁIS BIEN. JA, JA, JA.
-ECHÉ MIS REDES AL VACÍO Y COGÍ UN CATARRO POR LA
HUMEDAD DE TU VIENTRE BLANCO.
-CORTÉMONOS DE
UNA VEZ LA CABEZA, ASÍ LO VEREMOS TODO MÁS CLARO. EN MIS VENAS DEJO TU
PENSAMIENTO.
Una adolescente
pelirroja, vestida de comunión entra hasta el pie del ferétro y le da un beso
en los labios, nadie sabe quién es, grita: DEVOLVEDME MI COLUMPIO. El que había
entre los árboles, en el que prepararon la emboscada, balanceándose con la
mente tranquila en presencia del carnaval pasado. Estaban ocultos entre las
jaras, sobresalía algo rojo y tramaban algo, las hojas se pegaron en mis
calcetines blancos mientras huía, ¡mira,mira...¡ NADIE LE HIZO EL MENOR CASO.
Una gitana que pasaba por allí abrió la boca para decir:
¡¡tomillo y romero, caramelos de limón y melisa¡¡ Qué bueno era el chico, que
pena el pobre, tan joven y sin saber por qué…
En el periódico del día anterior, escrito en los sucesos,
una nota anónima:
“ASESINATO CON HILOS AZULES, GRIS MARENGO EL TRAJE.
TERRIBLEMENTE LUMINOSO. TU MIRADA LIMPIA AMENAZA LA ENTRADA A LA ROCA
ENTREABIERTA EROSIONADA POR LA CALIDEZ DE TUS MANOS, RECOGIENDO LÍQUENES
CONGELADOS DE LOS CONFINES DEL MUNDO, DONDE HACE TIEMPO QUE YA NO ERES UNA
NIÑA.
LIGERA LA OJILLA TE AFEITA EL CUELLO DESPACIO CUAL PAJARITO
PARANÓICO DE PICO SUAVE Y MORTAL. ESTÁS BABEANDO EN RELOJES BLANDOS Y
CUCURUCHOS DE FRESA ÁCIDA, CORROSIVAMENTE AGOREROS.
¿QUÉ PASA? ¿CREES EN EL FUTURO DEL CARNAVAL PASADO O EN EL
PRESENTE CONTINUO?”
Y el poeta líder dijo:
-ESCRIBIR POEMAS
ES UN ACTO DE FE. AUNQUE LO HAGAS BAILANDO Y TECLEANDO DESPACIO EN EL MÓVIL A
LA ESPERA DE QUE LLAME LA CAJA ELECTROACÚSTICA QUE DESCONECTA EN MILES DE
PUNTITOS DE COLORES, SEÑAL DE QUE SE ACABA LA PROGRAMACIÓN. Por eso… nos vamos a comer este cadáver
exquisito.
Los porteros cerraron la puerta del hotel a cal y canto, cual pirámide eterna. No
dejaban de llegar bellas mujeres. Nadie supo jamás lo que ocurrió dentro. La
salida de emergencia quedó abierta, nadie se dio cuenta. Los rayos del amanecer
entraron de par en par entre cortina y cortina, sólo había huesos. ¿QUIÉN FUE
EL ÚLTIMO EN CENAR?
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